Mens et Manus

Disculpas a Zizek

2012-01-25T20:44:00.000-08:00

"Isnt love percisely this kind of a cosmic imbalance? (...) Love is an extremeley violent act - love is not I love you all - love means I pick out something - and again this is the cosmic imbalance - even if this something is just some little detail: a fragile, individual person - you say, I love you more than anything else. In this quite formal sense, love is evil." - Slavoj Zizek

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Quiero a Venezuela mas que cualquier otro sitio.

No es patriotismo sino otro tipo de desequilibrio cósmico o neurológico.

No quiero su historia, ni a su cultura,

ni a su gente ni al regente.

Solo su sol y su tierra.

Tarde

2012-01-04T14:05:00.000-08:00

Desde lejos veo tus labios moverse y

no oigo ni una palabra.

Solo el ladrido de los perros y

el zumbido de la magne

stricción.

Matenlo, matenlo

2012-01-03T15:17:00.001-08:00

¿Quien grita?

¿Quien ríe?¿Quien llora?

¿Que voces irreconocibles entran esta noche por mi ventana abierta,

con tiros de puntuación?

Determinantes

2011-10-29T18:41:00.000-07:00

Cuantos instantes

determinantes.

Cómo pasan;

¿cuanto pesan?

st (1)

2011-07-19T22:11:00.000-07:00

Un orgasmo, un destello de sol instantáneo sobre la nuca, un inexplicable sabor a bronce en el fondo del paladar y un recuerdo.

Popurrí

2011-05-27T17:16:00.000-07:00

En Caracas un hombre cegado por una repentina epifanía choca su carro y sobrevive. El hermano menor de alguien le roba un cigarrillo a alguien. Un hombre de apellido italiano es ingresado a un hospital psiquiátrico luego de pasar tres semanas sin hablar. Dos niñas roban el carro de la madre de una de ellas. Dos niñas chocan un carro. El hermano menor de alguien, escondido en el patio, aprende a fumar. El hombre corre por las calles vacías, parte asustado, parte desquiciado. El hombre contempla el patio desde la ventana. Dos niñas abandonan un carro chocado y se refugian en casa de un niño. Diez cuadras por delante y corre sin mirar atrás. El hermano menor de alguien compra su primera caja esa semana. 'En sus seis meses de tratamiento no ha pronunciado palabra'. El hermano menor de alguien compra su segunda caja esa semana. Su cerebro ahogado en un mar de neurotransmisores lo hace sentir que las calles están iluminadas. Dos niñas torturan gentilmente a un niño para agradecer su hospitalidad. En un par de cuadras estará en casa. El hermano menor de alguien consigue un vicio. Dos niñas inventan historia de secuestro para explicar lo ocurrido aquella noche. Los días y las noches se mezclan en una masa indistinguible y pesada y eterna. Corría tanto como podía, el infierno estaba reservado para quien mirara atrás. Dos niñas se montan en un taxi y regresan en silencio a sus casas, donde duermen hasta entrada la tarde. Un bombillo incandescente de sesenta vatios iluminaba el portal, era todo lo que veía. El hermano menor de alguien nota como su piel se seca y sus manos se vuelven amarillas. El bombillo pareció salir disparado hacía la izquierda junto al resto del portal, el dolor de sus piernas quebrándose tardo un poco mas en procesar. Hace ochenta y seis horas que el viejo no duerme. El hermano menor de alguien tose y se queja de la humedad. Dos niñas se salen con la suya. El viejo tose. El carro no se detiene, acelera hacía las calles oscuras dejando al hombre en el suelo. El viejo rompe a gritar, "¡MAAAAAAS!", las enfermeras se apresuran hacía el pero cuando llegan ya ha muerto. El hermano menor de alguien cae al suelo mientras cruza un puente en Roma. La fachada del edificio se ilumina mientras los vecinos se asoman a ver.

Tiempo

2011-05-26T09:26:00.000-07:00

El ruido es pájaro y humo, nace en la calle y vuela por las ventanas abiertas.

Por los arboles se cuela blanco azul dorado el sol.

Una brisa mueve el mundo y el frío arranca mi piel.

Este tiempo es todo el tiempo desde que recuerdo ser.

Resumen

2011-05-15T20:47:00.000-07:00

Ya no hay Faraón. En Japón ahora venden comida "libre de radiación". Qadafi decidió que si el no tenía a Libia, entonces no habría Libia. Libia no esta de acuerdo y se lo hará saber. Chile resulto ser la barriga del mundo, y este resultó estar hambriento. Venezuela se muere por consentir a sus vecinos. Canadá era solo imaginada. Obama mató a Osama. Cayó la bolsa y para alegría de muchos, rebotó. Mandelbrot, tendido e infinito. Miller y Urey olvidaron limpiar antes de salir del laboratorio. Los hippies nos decepcionaron, de nuevo. El puente no se ha caído. Google le dijo a China que no mas. China le dijo a Google que no. El Tigre de Tamil se extinguió. Nakba es cada día, pero nada es para siempre. No hay guerrillas, solo mafias. No hay guerras, solo ayuda humanitaria y las naciones, resulta, están mas que separadas.

Encuentro

2011-03-07T13:14:00.001-08:00

me encontraras vestido de harapos e indignidad

al lado del camino, tirado en una zanja,

mirando al cielo.

me encontraras cantando canciones sin melodía

letra ni ritmo, apestando a vino barato,

sudor y estrellas.

me encontraras repugnante, estúpido,

me encontraras aterrador,

al encontrar dibujada en mi rostro

la mas pura sonrisa de dios.

Copa (2)

2011-01-16T18:26:00.001-08:00

Como Li Bai

brindo por ustedes

y nuestros furtivos besos.

Copa (1)

2011-01-16T18:24:00.000-08:00

Sojun no sabe de lo que habla

y aun así no se equivoca.

Sueño

2011-01-16T17:48:00.000-08:00

diminutos nos perdemos en el beso de la nube y la montaña.

ciegos que lo ven todo. ciegos de hermosa mirada.

no existen

precipicios ni fantasmas

y la noche es solo

un sueño del sol.

Desierto (1)

2010-12-22T20:58:00.000-08:00

cielo

de la noche

del desierto

se escriben tus secretos

se dibuja entre lineas tu rostro

como nunca fue

Fieles

2010-12-18T06:45:00.000-08:00

Ladran

Ladran toda la noche ladran

¡Oh!

No es ni tan fiel la luna

San Juan

2010-08-14T15:11:00.000-07:00

Me acuerdo de aquella noche de la fiesta de San Juan. El fuego, el viento, la presión en mi pecho. De como no sé hablarle a la gente.

Que se rieron de mí, pero no importó. Estuvo bien. Salté el fuego. Los fuegos. Una y otra vez.

Hacía calor, sonaban tambores. Las fogatas eran nuestra única luz.

No importaba nada. No sabía cómo, pero bailé. Aún no sé cómo.

Que los techos de las casa se convirtieron en las olas del lago, y pensé en ti. Volvieron los techos.

Me quedé solo y pensé en ti.

Conejo

2010-07-15T14:00:00.000-07:00

- No me gusta esto.

Dio un largo jalón al tabaco. La habitación estaba oscura, apenas iluminada por aquella pequeña chimenea frente a la que estaban sentados. Dejaba el humo escaparse de sus labios lentamente. Una tenue luz naranja iluminaba su cara cada vez que daba un jalón. El juego de la luz acentuaba sus facciones arrugadas, su piel morena.

- Sabes llegar, ¿No?

- Que si viejo, ya te dije dos veces.

El crepitar de la chimenea, el ligero ruido de la brasa. Afuera la luna brillaba, un conejo corría por el desierto.

- Llegas, buscas al hombre, haces lo que tienes que hacer. Ni mires pa' los laos. Te vienes derechito. De lo demás nos encargamos después.

- Si, si. Usted tranquilo viejo que yo se como es.

- No pendejo, no sabes como es. Nunca es como crees. No es tan fácil.

Estuvieron un rato sentados en silencio. El muchacho se alzo y se paseo un par de veces por la pequeña habitación, impaciente. El viejo lo miraba sentado. El muchacho camino hasta la puerta, se calzo y se ajusto un machete al cinturón.

- Entonces viejo, ¿ni buena suerte, ni las buenas noches me va a dar?

- ¡Coño! ¿Suerte? Este ya esta muerto. ¿Que te he venido enseñando entonces?

- Cabeza fría, ojo pelao'...

- Y pies ligeros. Tenga cuidao' muchacho.

- Bicho malo no muere.

- Ya tu estas medio muerto.

El aire del desierto estaba frío. Respiro hondo y comenzó a andar. Sentado frente al fuego el viejo fumaba en silencio.

Risas

2010-06-27T14:52:00.001-07:00

Se refleja en el filo la brasa

Se fugan nubes de tus labios

Risas baratas

Todo

2010-06-24T03:02:00.001-07:00

Se secan tus lagrimas
Queda la sal sobre tu piel
Y tu piel sobre tus huesos
Y tus huesos sobre la tierra
Queda sobre la tierra el cielo
Sobre el cielo todo.

EL PUNTO BLANCO

2010-05-09T19:04:00.000-07:00

Fui a la cocina por un vaso de agua y recordé una vieja historia sobre el aprendiz del mejor arquero del mundo. El entrenamiento del aprendiz comenzaba haciéndolo mirar hacia el horizonte, buscar el punto mas lejano que encontrara para luego mirar fijamente ese punto intentando reconocer mas detalles cada vez. Me quede mirando entonces la nevera, donde vi un pequeño punto blanco en el cual centre mi vista. Después de un tiempo note que el punto se movía. Caminaba un poco y se detenía de nuevo. Tenia un tinte verdoso, era de aproximadamente cien micrómetros. Su cuerpo se enlongaba un poco cuando se movía y se concentraba en un pequeño punto cuando estaba quieto. Se paseaba sin rumbo por el desierto cromado de la puerta de la nevera buscando quien sabe que, maldiciendo en quien sabe que lengua su soledad.

Retumba

2010-04-28T06:55:00.000-07:00

Que no daría por sentir el batir de ese corazón, ese que retumba en mi memoria. Que no daría por sentirlo sobre mi pecho. Por robártelo, hacerlo nuestro.

Versos

2010-04-26T22:03:00.000-07:00

Teniéndola enfrente no pude hablar, pero con que fluidez recitaron mis manos versos de amor sobre su piel.

Profecía

2010-04-06T23:41:00.000-07:00

Fue el 7 de Abril del 2010 el día en que no quedo nadie para recordar.

El ultimo respiro de la humanidad ocurrió a las 11:56am, hora local de Maracaibo, Venezuela. Fue dado por Marta Rivas, encargada de una pequeña tienda en el centro de la ciudad, quien había salido un poco antes de su trabajo para ir a visitar a su cuñado que estaba de reposo en la Clínica Paraiso. Tomo el autobús Ruta 6 frente al museo Lia Bermudez en dirección Norte. Tendría que cambiar de transporte un par de veces, pero llegaría a tiempo.

El autobús acelero por la calle sorpresivamente vacía sin ruido mas que el del motor. El sol brillaba como solo en Maracaibo puede brillar el sol, pero Marta junto a la ventana se mantenía fresca. Se sentía relajada; la combinación de la brisa y el sol era soporífera. Curiosas imágenes de calles vacías pasaban frente a su ventana y ella las aceptaba con la mayor naturalidad del mundo.

A las 11:52am la somnolencia que permeaba el ambiente pareció alcanzar la materia misma del autobús, el cual al intentar subir la empinada curva entre la Calle 86 y la Avenida 3E fue ralentizando su marcha e inclinándose poco a poco hacia su derecha, hasta caer por fin estrepitosamente sobre su costado. No hubo mas sonido que el de los vidrios rotos, y el quejido del metal al chocar contra el suelo. Marta palpo su frente y se percato de que se había incrustado una enorme esquirla de vidrio en todo el centro de esta. Y tan bonita estaba, pensó mientras la sangre corría hacia el lado derecho de su frente. Exhalo, y nadie supo mas nunca nada de la humanidad. Eran las 11:56am del 7 de Abril del 2010, pero no quedaba ya nadie para recordarlo.

Mayor

2010-03-28T21:47:00.000-07:00

La tome del cuello y apreté. Que delicada se sentía. Pase mi mano ligeramente sobre su cuerpo. Esperaba, quieta, callada. La acaricie; soltó un pequeño gemido. Que voz tan dulce. Apreté mas. Fui moviendo mi mano poco a poco, apretando y soltando acá y allá, siempre acariciándola tiernamente, siempre mi mano apretando su cuello. Tosió. Así no. Gimió. Ahí si.

Poco a poco.

Así conocí jugando su cuerpo.

Así aprendí la escala mayor.

Cuatro

2010-03-28T21:39:00.000-07:00

Se me antojo esta noche robarle cuatro cuerdas al tiempo

Romper el silencio

Olvidarme de las normas

escalas

acordes y tiempos

Inventar canciones entre el ruido

Que las disfrutemos yo y el viento

El fin de las palabras

2010-03-19T19:16:00.001-07:00

Y si escribo es porque odio la palabra. Quiero destruirla, violarla, que se pierda y se olvide. Que nadie recuerde lo que significa ninguna frase, ninguna letra, ningún punto ni coma. Que se quemen los libros. Que se borren los bits. Que se vuelvan manchas de tinta y nada mas. Que se pierda la voz del mundo. Que el mundo entero olvide como hablar. Ay, que bello sera entonces, cuando no los tenga que oír. Cuando la única voz sea la voz del viento. Cuando se acaben las mentiras, cuando se acaben las palabras.

Pesados

2010-02-13T22:10:00.001-08:00

Alce la vista de mi pupitre al final de la clase. Debía haber acabado apenas hacia un par de minutos, pues aun quedaban algunas personas en el salón. Era eso o había dormido mas de lo que creía. Ella no estaba, eso si era seguro. Me mire alrededor, mis compañeros terminaban de copiar un ejercicio y compartían sus ideas sobre como resolverlo. Mi mirada regreso a el pupitre que ella había estado ocupando; fue lo ultimo que vi antes de quedarme dormido.

- ¿Me habrá visto viéndola, mientras me quedaba dormido? -

- Coño, coño, coño. No pienses en eso, pendejo. -

Volví a mirar al espacio que había dejado y me di cuenta que de hecho no estaba vacío, había un pequeño cuaderno debajo de su asiento. Alce un poco mi cabeza para ver mejor.

"Velo, se despertó."

"Te van a coger en el examen loco. Tenéis que estudiar."

Asentí sin prestarles mucha atención.

"Vamos a estudiar en la tarde, te conviene venir."

Asentí de nuevo con mi atención aun centrada en aquel pequeño cuaderno. Por fin asumieron que seguía dormitando y decidieron dejarme ahí. Me quede solo en el salón, aun con la cabeza apenas levantada del pupitre. Poco a poco me fui incorporando, y acercándome al pequeño cuaderno.

Portada azul y sin descripcion alguna, ligeramente gastado, completamente comun, de no haber sido porque estaba en su asiento.

- ¿Y si es de ella? Por fin tendré una excusa para hablarle. -

Pensé, mientras me agachaba a recogerlo. Lo tome con una mano e intente levantarlo, mas no pude.

- ¿Esta pegado al pupitre? -

Era imposible, no se había movido ni un milímetro. Lo tome con ambas manos y di otro tirón, se separo del pupitre un instante antes de caer con fuerza al piso. Parecía que pesaba una tonelada. ¿Que estaba pasando ahí?

Me quede contemplando el pequeño cuaderno por un rato, y opte por intentar abrir la portada. Lo logre sin problema. Definitivamente era suyo, su nombre estaba escrito en una bonita letra cursiva con bolígrafo morado en la primera pagina. Intente pasar la pagina, pero parecía que todo aquel extraño peso que había sentido estuviera concentrado en cada pagina que intentaba mover. No importaba con que fuerza levantara, no se movían, ni cambiaban.

Cuando estaba a punto de recurrir a lo poco que había aprendido en mis clases de mecánica e improvisar una palanca, oí abrirse tras de mi la puerta del salón. Me levante sobresaltado. Era ella. Me miro a los ojos y fue caminando directamente hacia donde estaba yo, con pasos fuertes y rápidos. Me sentía como un ladrón al descubierto. Ella me vio, vio en el piso el pequeño cuaderno se agacho, lo levanto con una mano y sonrió.

"¡Lo conseguiste, gracias! Creía que lo había perdido."

"Y-...Ah... Yo... Si..."

"¡Ya va!, ¿No lo leíste, no?"

Dijo, cambiando su expresión a una seriedad repentina.

"Y...No...Quería entregártelo..."

Volvió aquella sonrisa de oreja a oreja.

"¡Gracias, gracias, gracias! No sabes cuanto me preocupaba que alguien fuera a leerlo."

Lanzo sus brazos al rededor de mi cuello y olvide todo lo que había pasado por un instante. El adiós que le siguió al gesto solo existe como una vaga memoria, ya que llego mientras aun seguía embriagado por aquel abrazo. El sonido de la puerta al cerrarse tras de ella me regreso a la realidad. Me encontré parado en un salón por fin vacío, acompañado solo por el ruido de la puerta, y el eco que dejaron en el salón sus secretos de una tonelada.

Filosofía

2010-01-28T15:50:00.001-08:00

No hay filosofía que no sueñe con ser poesía.

No hay poesía que no sueñe con ser canción.

No hay canción que no sueñe con ser silencio.

Té

2010-01-24T11:33:00.000-08:00

Sus besos
Como gotas de té
Quisiera ahogarme

Reflejo

2009-12-16T22:10:00.001-08:00

Hoy mi reflejo se quiso burlar de mi mientras salia de la ducha, pero no lo deje. Nos burlamos los dos.

Aullido

2009-12-14T15:37:00.000-08:00

Seré la envidia de lobos y poetas en siglos por venir, pues mientras ellos siguen aullando a la luna sin que ella siquiera vuelva la cara, yo la he tenido frente a mi, he besado su mano y he podido oír su voz.

Ella esta de vuelta en su justo lugar en el cielo, y yo me quede con los lobos, dedicados a amarla de lejos.

Kynikoi

2009-11-28T15:18:00.000-08:00

"Todos me abandonaron. Todos me traicionaron. Malditos. Dizque amigos. Ladrones. Bah. Tú fuiste el único que nunca me abandonó. Tú siempre estuviste a mi lado." Dijo con voz áspera, casi imperceptible. Las arrugas de su piel se mezclaban con las arrugas de su ropa, y su corazón con la dura madera en que se sentaba.

"Nunca me pediste mas de lo que te di. Eras feliz conmigo."

Tosió, escupió, se iba a ensuciar el piso pero ya no importaba, ya nadie vendría. Nunca vinieron a visitar, y ya no había nada que vender.

Sus ojos se aguaron y revivió el dolor de la traición, y con el la furia.

Despertar. Día. Tras. Día. Nada. Todo. Se llevaron todo.

Se habían ido. Se escaparon. Se llevaron en una maleta el sudor de su frente. En esa maleta se fue su vida, entre rectángulos de papel pintados.

"¿Por qué, por qué, por qué?" lloriqueo. Sus lagrimas corrían por sus arrugas.

"Tú fuiste el único. Tú fuiste el unic-". Entre lagrimas y sollozos se apagó la voz del viejo antes de poder terminar la frase.

El raquítico perro al que le hablaba lo seguía mirando tranquilamente, como había hecho todos esos años. Sus ojos grandes, negros, brillantes, fijos en el azul ahora apagado de los ojos del viejo.

"Hijo de puta." Pensó el viejo, mientras sentía como se hundían los colmillos en su piel.

Camellia pyronensis

2009-11-21T22:34:00.000-08:00

Me encontré caminando una noche con un árbol como nunca antes había visto. Sus hojas brillaban con un resplandor naranja, y se sentían calientes al tacto.

Me acerque con el cuidado que requiere nuestro mundo moderno, lleno de radiación, toxinas y venenos, pero no pude ignorar tan maravilloso hallazgo.

Después de todo, ¿Cuantas veces se encuentra uno con un árbol de fuego?

Exagero, no era un árbol sino un arbusto, uno que carecería de mayor interés si no fuera por su capacidad de proyectar una sombra sobre si mismo. Las hojas eran pequeñas, redondeadas y carnosas. Tome una entre mis dedos y la rompí. El resplandor incremento, y con el el calor. Venían de adentro, de la brillante sangre del árbol de fuego.

Alce mi mirada para seguir mi investigación de este maravilloso descubrimiento, pero en ese momento un haz de luz me cegó, forzándome a abrir los ojos y despertar.

Olvide aquel árbol, su fuego y su calor hasta hoy, cuando me di cuenta que ese árbol no existió solo para mi, ni solo en aquel sueño: Todos los arboles tienen un alma, todos los arboles tienen un fuego.

RAÍZ DEL FUEGO

El fuego debe estar dentro del árbol
para que el árbol pueda dar a luz.
Si el fuego no estuviera ya en el árbol
¿arderían las ramas que frotamos?

Khuong Viet, 930–1011

Poema citado (sin permiso, ni mala intención) de http://aurelioasiain.blogspot.com/

Las calles

2009-11-19T15:22:00.000-08:00

Todas las calles conducen a roma y todos mis pensamientos conducen a ti, cargando con ellos todas las maldiciones que el amor te pueda desear. //

(Ideal)ista

2009-11-15T07:58:00.000-08:00

Pasé junto a él en el camino.

Sobre un caballo muerto miraba orgulloso el horizonte

mientras el mundo lo dejaba atrás.

Inapropiado

2009-11-03T08:57:00.000-08:00

Me miro mal tu familia aquel dia en el cementerio.
Yo intentaba ver tu corazón,
ellos creían que miraba tu pecho.

Fantasmas

2009-10-29T09:38:00.001-07:00

Busco en mi lecho
Rastros de su calor

Busco en el viento
Rastros de su risa

Busco en el agua
Rastros de sus besos

Busco a rastras
fantasmas.

Manifiesto

2009-10-17T12:12:00.000-07:00

Hoy, Sábado 17 de Octubre del año 2009, yo, Maurizio Elias Dikdan Pietrosemoli, Venezolano, mayor de edad, nacido en la ciudad de Maracaibo, Estado Zulia el día 11 de Julio de 1991, C.I: 19.646.588, Bachiller en Ciencias, estudiante universitario, en completo uso de mis facultades mentales, ME DECLARO:

1) Carente de interés por la imagen que la sociedad tenga de mi como producto directo de (a) mi vestimenta, (b) mis actitudes, (c) mi manera de hablar, (d) mis ideas, (e) mi sabor, (f) mi color, (g) mi olor, (h) mis gustos.

2) En oposición directa a (a) la imposición de reglas sobre el debido comportamiento de parejas o grupos de amantes, (b) la intervención de terceros de cualquier manera en las decisiones de dichos grupos, (c) el gobierno actual, el anterior, y el futuro, (d) toda labor llevada a cabo sin pasión, (e) la noción de que la labor del ingeniero es la misma que la del gerente, (f) la noción de que toda carrera que no caiga dentro del vocablo popular (véase: arte, ciencia) es para "muertos de hambre".

3) Apoyo incondicionalmente (a) las demostraciones publicas de afecto, (b) las demostraciones publicas de arte, (c) las demostraciones privadas de afecto, (d) la devoción de la vida a la búsqueda de la felicidad por cualquier medio, (e) la libertad individual, (f) la privacidad.

Hagase constar a todos los partidos interesados.

Maracaibo, 17 de Octubre del 2009.

Koan

2009-10-12T13:48:00.000-07:00

Un hombre pasó toda su vida estudiando el Zen. Estudio bajo los mas grandes maestros de su época con devoción, deseoso de alcanzar la iluminación. En su lecho de muerte, al tomar su ultimo respiro, no ocurrió nada extraordinario. Entonces se ilumino.

- Anónimo

Koan leído en la pared de un baño en una estación de servicio en la carretera Lara-Zulia.

Enter the Dragon

2009-10-02T11:55:00.001-07:00

Siempre he sido fan de las películas de Kung Fu. Las historias a veces no son las mejores contadas, ni las cuentan de la mejor manera - A veces ni siquiera hay coherencia entre las escenas, pero aun así me gustan. La imagen del héroe que se entrena con el proposito de alcanzar la iluminación es en particular interesante, ya que le da un aura divino al personaje sin quitarle de la capacidad de matarte con una patada voladora en la cabeza. A pesar de haber sido fan del genero desde hace tiempo, nunca habia visto una película de Bruce Lee, hasta hoy. Acabo de ver "Enter the Dragon", la película que llevo el genero Wuxia - o películas de caballeros errantes (o como yo prefiero decirle, chinos voladores) - fuera de china.

Ahora, en honor a la película voy a hacer una pequeña sinopsis:

*HAAAYAAA!*
*KAPOW!*
*BLAM!*
*KIAI!*
*WOOOOO!*

- Bruce navega hacia el crepúsculo -

Fin.

Pedro Ríos, hombre trabajador.

2009-05-03T23:32:00.000-07:00

Pedro Ríos, orgulloso propietario de un apartamento frente a los canales de navegación en Barcelona, estado Anzoategui aun mira con una mezcla de nostalgia y recelo la indumentaria que lo acompaño desde la salida de su pueblo natal hasta el fin de sus días de viajero.

Oriundo de una pequeña comunidad en la región central del país, hijo de campesinos, hermano de vagos, Pedro Ríos decidió drásticamente cambiar su vida el día 12 de Abril de 1949, cuando a sus dieciocho años se despide de su amada familia y su destino de campesino para buscar fortuna en otras tierras. Con poco mas que un par de alpargatas, pantalón, camisa y su bastón, de cara al mundo se va el hijo predilecto con mas fe que posibilidades de sobrevivir.

Sus viajes lo llevan a conocer el largo y ancho de su nación, viajes que prueban muchas veces mas arduos de lo que el joven esperaba y que muchas veces lo hicieron dudar de su decisión, mas de la adversidad se desarrolla el carácter, y Pedro Ríos aprendió a ser hombre, a hacerse respetar y querer por aquellos a quienes conocía. A pesar de esto, su noble naturaleza lo hacia propenso a ser víctima de aquellas naturalezas menos nobles que tanto abundaban en su nación, y no fueron pocas las veces en que tras un largo periodo de trabajo se encontró de nuevo con poco mas que un par de alpargatas, pantalón, camisa y su bastón.

Uno de estos momentos se marcaría mas que los otros en la memoria del Señor Ríos, como era conocido por sus vecinos en Barcelona, y marcaría también el fin de sus días de viajero.

-- “A lo mejor no te puedo recitar el manual” – le dijo al dueño del camión –“, pero de que te lo arreglo, te lo arreglo. Llevo media vida montado en estos bichos.”.

Fue así como logro su posición de mecánico de camiones en la estación de servicio que se encontraba entre dos pueblos, iguales a tantos otros que ya había visto. Un trabajo poco satisfactorio, pero bien remunerado. No tardo mucho antes que la combinación de buena paga y trabajo molesto hicieran que el Señor Ríos decidiera que era hora de un cambio, y recogiendo lo que había ahorrado se marcho de aquel lugar, igual que tantos otros lugares y sus pestes a aceite y gasolina. Siempre hacia adelante, sin un rumbo real y dando muestra de su nobleza al creer en la de los demás, no tardo mucho para que volviera a caer en desgracia.

Así se encontraba aquella soleada tarde en que con cansancio, sed y hambre llego a un pueblo que no conocía. Busco por todo el pueblo, pero no consiguió a nadie que le brindara siquiera un pequeño almuerzo. Llegando al limite de la desesperación, vio que se había salvado. Una gallina – ¡Y que gallina! - Fuera de su corral. Blanca, gorda, hermosa. “Si no me brindan, me brindo yo.” Que buen sancocho haría. Corrió y corrió tras la gallina – No podía ser. Un hombre en tan buen estado no podía atrapar a esta gallina. Sin darse cuenta, en su persecución se había alejado del pueblo en el que estaba.

Cuando estaba a punto de desistir y ponerse a mendigar, vio que la gallina se detenía frente a el y ponía un huevo. “Bueno, por lo menos para no morir de hambre sera.” Se acerco y lo tomo, pero algo no andaba bien.

Alzo la vista y la gallina no se veía por ningún lado. Un escalofrío recorrió la espalda del Señor Ríos. Al volver la vista a su mano, se dio cuenta que el huevo se había convertido en una piedra. Despavorido, Pedro Ríos lanzo el huevo convertido en piedra lo mas lejos que pudo y volvió corriendo al pueblo, olvidando toda hambre y cansancio que podía haber tenido, jurándose nunca mas volver a ese lugar, se olvido de la vida en el campo y viajo a la ciudad.

Nunca supo que había ocurrido en aquel lugar, pero tampoco pudo nunca sacárselo de la cabeza.

De haberse quedad un poco mas, tal vez el Señor Ríos hubiese oído el sonido del golpe frío de una roca contra otra, y de no haber huido sino ido a investigar, hubiese encontrado una tumba pequeña y sin marca, abandonada a la intemperie. Si tras esto hubiese ido a preguntar al pueblo de quien era esa tumba, y hubiese sido persistente, lo hubieran referido al anciano del pueblo, el viejo José Matos, quien con una mueca desdentada hubiese procedido a contarle como en aquel pueblo hacia años ya, un criminal había muerto a manos de los hombres del pueblo y había sido enterrado en una tumba sin marca en las afueras del mismo, y si tras esto hubiese preguntado sobre la gallina, y la roca, hubiese visto la mueca del viejo tornarse sombría, al oír que “aquel maldito” se estaba intentando comprar la entrada al paraíso.

Y no fue mas un niño.

2009-02-16T18:59:00.000-08:00

El muchacho vio la horda entrar al palacio, y espero.

Había oído la historia antes - En cualquier momento saldrán, lo se, lo he oído, las tropas que el emperador ha ocultado saldrán en cualquier momento.

Esperó.

Esperó en las sombras, viendo el avance de la horda, borrachos de su victoria.

Miro a la obscuridad buscando el movimiento repentino de una sombra que delatara que el avance de los soldados ocultos había comenzado - Los atacaran por la retaguardia, no lo esperaran, comienzan ya a bajar sus armas y a alzar sus voces y sus brazos en triunfo. Creen que la batalla acabo, ignoran el contingente escondido de nuestro emperador.

No los veía aun. Debían venir pronto. Se demoraban demasiado. Están tomando el tiempo necesario, pensó. Si esperan lo suficiente los enemigos bajaran sus armas y les sera mas fácil atacarlos. Pero no ocurría, y el enemigo en vez de bajar sus armas fortificaba el palacio. ¿Porque no salen? ¿Porque no atacan? Ya es hora, !YA ES HORA! - ¡No pueden esperar mas!.

Fue entonces el muchacho se dio cuenta que no había un contingente escondido.

No había una tropa secreta.

Habían sido derrotados.

Cogió su espada de madera y cargo en la oscuridad.

El Profesor

2009-01-21T08:40:00.001-08:00

"Fui profesor de escuela primaria - daba clases en el cuarto grado de una institución privada. Mi método era muy admirado por los padres de mis alumnos y mis compañeros del trabajo, pues ayude a muchos de mis pupilos a darse cuenta de su verdadero potencial y les enseñe a explotarlo.

Existían algunos muy dotados para las matemáticas, con una excelente comprensión del abstracto, otros tenían grandes capacidades de razonamiento lógico espacial, serian grandes ingenieros algún día. Arquitectos, pintores, músicos, los veía todos dentro de esos pequeños niños y me alegraba al ver como gracias a mi ayuda lograban salir.

Les enseñe a no ser egoístas y a compartir sus talentos para el bien de todos - gracias a nuestros pequeños artistas, era el salón mas hermoso del colegio. Gracias a la dedicación de nuestros jóvenes matemáticos ninguna lamina ni cartelera media mas ni menos de lo debido. Aquellos dotados en la biología aprendieron a ayudar a sus compañeros - estoy seguro que algún día serán grandes médicos.

Es algo realmente hermoso el ver todo lo que esos niños pueden lograr."

"Entonces, ¿Porque carajo estas aquí?" Le pregunto aquella masa tatuada que se encontraba junto a el.

El profesor sonrió para si mismo mientras se alejaba de su compañero presidiario, y dijo:

"Porque algunos de ellos solo servían para dar sexo oral.".

otra botella

2008-11-21T21:21:00.000-08:00

se rompió otra botella vacía

pequeñas esquirlas nos amenazan a todos

alza tu codo y vacía otra botella

déjala caer para mantenerte en pie

2008-10-03T22:25:00.000-07:00

Llego esa hora del día en que el día dejo de ser día hace horas

Y las pocas neuronas (pseudo)útiles se apagan

Es la hora en que no soy romántico, ni inteligente, ni engreído, ni modesto, ni buen escritor, ni Bukouski, ni Kerouak, ni Franco, ni Saramago, ni Bradbury, ni Whitman, ni Tolstoi.

Es la hora en que dudo que ellas alguna vez estuviesen encendidas, y después dejo de preguntármelo porque realmente, ¿a quien le interesa?

El momento en que quiero escribir quien y me sale un quiero.

El momento en que paso mi mano por las cuerdas, y las tensiono, y las hago resonar, y no pienso solo escucho, y no escucho, solo oigo, y no oigo y solo siento, y no siento pues no pienso.

A la mierda con esto, me voy a dormir.

Incienso

2008-03-16T12:27:00.000-07:00

Espirales de humo se forman frente a mis ojos,

Exhalaciones de la vara ardiente

El olor del incienso me recuerda a tus manos

Delicadas

Hipnotizado extiendo mi mano

Intento tomarlo

Se escapa

Me recuerda a tus manos.

Soñé

2008-03-03T04:40:00.000-08:00

Soñé un sueño intranquilo de fuegos muertos bajo tormenta.

Vi el mundo por pedazos flotando frente a mí.

Corrí bajo una lluvia helada y sentí frió;

Me seque dentro de una llama y ardió mi razón.

No era un sueño, era real.

Dolor y locura me dieron vida,

Apatía, una eternidad en la nada.

Ciego, sordo, muerto en mi calma. Salvado.

Soñé un sueño intranquilo de fuegos muertos bajo tormenta.

El Egoísta.

2008-01-03T22:52:00.000-08:00

Mi Egoísta es una faceta de mí ser que no puedo, ni quiero negar.

Ya no.

Mi egoísta es aquel que me lleva a escribir esto, a crear esta pagina, cuyo único propósito es el dejarlo en libertad, libre por fin, luego de un muy injusto y prolongado encarcelamiento en lo mas profundo de mis entrañas. El Egoísta dentro de mi es un escritor enjaulado.

A diferencia de muchos, su encarcelamiento no se debe a lo que el podría revelar, sino a la manera en que podría hacerlo: a través de patéticos ensayos, horribles poemas y artículos tan mal redactados que enfurecerían a cualquier lector con el más mínimo nivel crítico. Nunca me permití caer en la influencia de las palabras de aliento, que sugirieran lo contrario, intentando llevarme a pensar que los ensayos, tal ves no serian patéticos, y que los poemas no serian horribles, y que los artículos no serian una atrocidad en contra de la literatura, como yo sabia que serian. Me obligue a ser humilde, deje al escritor encerrado y olvidado. Y en ese estado, solo y encerrado, poco a poco se fue deteriorando su contextura, perdiendo la poca fuerza que en algún punto llego a tener.

Mientras que mi escritor se deterioraba, otras de mis facetas, el lector y el oyente, crecían, alimentados por historias, palabras, sonidos y canciones. Su desarrollo, sustentado por incontables conversaciones, conciertos, libros y artículos, los llevo a crecer grandes y magníficos. Los vi, y con su hermosura hacían crecer dentro de mí algo más: Orgullo. Me sentí orgulloso de ellos, pues no había un escucha mejor, y no había un lector tan dedicado. Comencé a sentir un mayor placer durante el desarrollo de estas actividades. Las comparaba con las de los demás, y mi placer crecía más al notar como sobrepasaban a sus contemporáneos y análogos en sus labores. Me volví complaciente. Al sentirme cada ves mejor sobre algunas de mis facetas, las demás (tal ves por envidia a la atención que estas recibían, o quizás por alguna otra razón), crecieron en concordancia, mas no siempre de manera proporcional.

Mi Egoísta es el maestro de mis deseos, aquel quien los dictamina, y su influencia sobre mi se ve regida por mi nivel de complacencia. A mayor sea la misma, mayor será su influencia sobre mi. Me hace olvidar mi responsabilidad y mi deber, y me lleva (Para bien o para mal) a cumplir mis deseos, sin prestar atención a la voluntad ajena, o incluso, a la conveniencia o el efecto a largo plazo que la realización de los mismos pueda tener. Es una faceta impulsiva y caprichosa, tanto como se puede esperar de un egoísta, impulsiva hasta el punto de llevarme a hacer esto.

Como dije antes, mis facetas crecieron en concordancia con mi lectura y mí oído, mas su crecimiento no fue siempre proporcional; como se podría esperar, mi escritor se mantuvo en un estado relativamente débil, aun olvidado, y acosado por los viejos tormentos que eran los recuerdos de la crítica, que aunque nunca sufrió directamente, si llego a conocer. El mismo también conoció a mi egoísta (eran facetas distintas en este tiempo) durante su encarcelamiento, ambos se encontraban en una situación precaria, relegados de mi actitud cotidiana por necesidad. El egoísta no duro mucho tiempo con el escritor, mas nunca olvido su encuentro, de alguna manera encontrando no solo una faceta, sino a un deseo que fue por mucho tiempo reprimido.

La memoria del escritor nunca lo abandono, y en el momento de su apogeo, en el clímax de su poder, en toda su majestuosa impulsividad, El Egoísta saco al escritor de lo más profundo de mis entrañas, y lo convirtió en una parte de si mismo, convirtiendo a una faceta olvidada, en un deseo apenas controlable. En un estado de complacencia como en el que estaba, me vi incapaz de reaccionar ante los designios de mi egoísta, quien me llevaba a consumar este deseo que yo creía tan fútil.

He ahí el origen de esta página. Esclavo a los designios de mi egoísta, mas aun siendo una persona racional, decidí crear una zona en la que permitirle tomar control, sin que afecte mi día a día, un lugar en donde será irresponsable e irracional, Egoísta, sin prestar atención a las opiniones ajenas, un espacio para que lleve a cabo su tan deseada masturbación intelectual.

Este es el nuevo hogar de mi egoísta.